的地方停住——那双手曾指挥过百万大军、曾抚摸过无数战利品的手，此刻抖得像秋风中的落叶。

“明人……”他的声音嘶哑得像被砂纸磨过，每一个字都带着血沫，“我要你们……挫骨扬灰！”

京观周围的雪地上，散落着无数轻骑的骸骨，有的被马蹄踩碎，有的被冻在冰层里，有的手里还攥着半截弯刀。

帖木儿一脚踹开一具尸体，却发现那尸体的胸口有个婴儿拳头大的窟窿——是被火铳打穿的。

一子一孙，一个死在黑风口，一个曝尸平原，都成了明人的战利品，都被摆在这荒郊野岭，像牲畜的头颅一样示众。

“哇——”

帖木儿突然发出一声恸哭，像个受尽委屈的老人。

这哭声穿透了战场的死寂，惊得远处的驼队跪倒在地，连天空的飞鸟都四散奔逃。

他想起自己戎马一生，杀过的人能填满阿姆河，流过的血能染红兴都库什山，可到头来，却连儿子的全尸都保不住。

所谓的“真主之鞭”，所谓的“世界征服者”，在这一刻，不过是个失去儿子的可怜人。

哭了不知多久，帖木儿猛地止住声。

他缓缓站直身体，脸上的泪痕瞬间被寒风冻住，那双布满血丝的眼睛里，只剩下焚尽一切的疯狂。

他拔出腰间的弯刀，刀光劈开风雪，指向阿力麻里的方向——那里的城墙上，隐约能看到明人的旗帜在飘扬。

“传我命令！”他的声音里没有一丝温度，只有冰冷的杀意，“全军听令，进攻阿力麻里！”

“破城之后，”他顿了顿，目光扫过京观上的头颅，扫过满地的骸骨，每一个字都像从牙缝里挤出来的，“屠城三日！男人全部斩杀，女人和孩子贬为奴隶，房屋烧尽，水井填死！我要让阿力麻里，变成第二个黑风口，变成明人的坟墓！”

“遵大汗令！”

周围的将领齐声应和，声音里带着颤栗。

穆罕默德·苏丹握紧了缰绳，指节发白——他想起了哈里，那个总跟自己争功的兄弟，此刻或许正和乌马尔一起，在天园里看着这场复仇；阿布德·拉扎克抚摸着胸前的新月烙印，低声念起《***》，可经文里的慈悲，怎么也盖不住帖木儿的杀意；伊斯坎达尔的高加索军团里，亚美尼亚士兵悄悄握紧了十字架，他们知道，一场比黑风口更血腥的屠杀，即将开始。

帖木儿调转马头，不再看那座京观。

他的背影在寒风中显得格外佝偻，却又透着一股毁灭一切的决绝。

乌马尔的头颅还在风中摇晃，像一个